É sábado, meu dia preferido entre os sete da semana. Acordo tarde, pois já basta levantar às 7h, de segunda a sexta. Soneca, um gato que tenho há sete anos (tão preguiçoso quanto o mais lento dos sete anões da Branca de Neve), chama a minha atenção para a janela do quarto, onde ele pinta o sete despreocupadamente, ignorando os riscos de viver no sétimo andar (o que não parece ser mesmo um grande problema para alguém com sete vidas).
Lá fora, uma chuva ralinha, atípica no inverno, cai enquanto o sol, um dos sete planetas da astrologia clássica, faz força para se abrir. Ao fundo, surge um arco-íris, dos grandes, com suas sete cores bem nítidas. Coisa bonita de se ver, não fosse essa dor de cabeça. Creio que é a ressaca daqueles sete drinks de ontem. Para melhorar, me ensinaram, basta pressionar a testa no ponto do terceiro olho ou anja, um dos sete chakras do corpo. Mas, com a aguda cantoria matinal da minha vizinha, acho difícil a dor de cabeça passar. Ela possui um dos sete atributos fundamentais de Alá: a potência. Nesse caso, vocal. E consegue usar, no tom mais alto, cada uma das sete notas musicais. Nada pior para começar o meu dia. Essa senhora, que mais parece a personificação das sete pragas do Egito, de uma só vez, me faz cometer, antagonicamente, dois dos sete pecados capitais: a ira e a preguiça. Afinal, apesar da raiva e da cabeça latejando, não tenho ânimo sequer para levantar da cama.
Talvez eu abra a Bíblia e leia os sete salmos da penitência. Talvez, mais tarde, ligue a TV. E nesse caso, só preciso decidir entre a novela das sete e a cerimônia de escolha das sete novas maravilhas do mundo. Fico com a segunda. Mas, e se o Cristo não vencer? Por via das dúvidas, talvez eu saia de casa e pegue um cineminha. Em cartaz, a continuação do Quarteto Fantástico. Alguém me disse que o filme é bacana, mas que falta alguma coisa. Óbvio que falta: eles são quatro ao invés de sete...
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